Final de juego

Ya no sé qué queda a final de juego.

Tenías el doble rasero de quien habla

de mujeres de las que nunca se enamora.

El viento roza mis alas y ya no sé

si quiero emprender el vuelo

o dejar que me arranque las raíces,

¿qué dolerá menos?

Qué ironía que mi fuego te quemase

cuando tú me helaste las entrañas.

Qué ironía que ahora que estoy curada

note a las hienas apostándose mi alma.

El jersey que llevo siempre conmigo, roto,

es señal de la guerra que ruge por dentro,

batalla tras batalla,

las heridas de bala que escuecen y no sangran

están abiertas

como estos labios míos

que nunca callan.

Vuelvo a tener miedo de hablar de las cosas

de las que nunca se habla.

Y lo siento.

Siento al fuego arder

donde no debe;

son los aullidos de mi propio infierno.

Vienen a saludarme antiguos miedos

y la única certeza en este final de juego

es que el juego nunca se acaba.

Ruedan los dados

-mis esperanzas, mis sueños-

y yo,

continúo a la deriva, con ellos.