AMOR COMPAÑERO, AMOR MILITANTE

“Nos mataron muchas veces,

pero siempre fuimos libres

y al final lo demostramos:

nuestro sueño era posible”

Esto está dirigido a las personas que siguen soñando a pesar de los tiempos que vivimos y que se (nos) mueren (morimos) de las ganas por participar en todo lo que hay que (re)/(de)/construir.

Lo que más echo de menos del período pre-pandemia es el AMOR POLÍTICO y MILITANTE, el que me hacía vibrar y reconocerme en los ojos de las y los compañeros. Organizarse de cerca, entre gente que después de un debate político interesante (cuánto los añoro) terminaba por hacerse compañera y amiga en las birras de después.

Echo de menos el tirarse al suelo y pringarnos de pintura hasta las cejas mientras dos, cuatro, seis u ocho fabricábamos una pancarta con el cartón que hubiéramos reunido, sin mascarillas, para acabar pintándonos la cara unxs a otrxs a carcajadas. Extraño el cogernos de la cintura y cagarnos en la conferencia episcopal, en el gobierno (en cualquiera sin excepción), en el banco que desahuciaba, en la empresa que despedía a sus trabajadores de la noche al día o que recortaba sus derechos laborales, en el periódico al servicio de los putos señoritos del partido de turno, en los neofascistas que por aquel entonces sólo parecían ser niñatos sin preocupaciones con ganas de figurar como nazis anglosajones venidos a menos (nunca hay que tomarse a guasa el fascismo, ni siquiera el aparentemente más inocuo). Echo de menos hacer rebosar las calles y obligar a los politicuchos que nos escucharan, paralizar reformas de ley. Echo de menos acompañar a una compañera a los juzgados para darle calor porque en su trabajo le hacían bullying por pertenecer al colectivo LGTBI o llevarla en coche para que pudiera abortar sin que nadie se enterase. Extraño organizarnos nocturnamente para poner pegatinas reivindicativas a altas hora de la noche mientras esquivábamos patrullas de la policía. Echo de menos comernos la boca en besadas en contra de las agresiones homófobas y bífobas. Extraño hablar de resistencia y desobediencia civil y ver cómo podíamos buscarle las fallas al sistema para salir indemnes (y lo conseguíamos). Echo de menos coger un autobús para irte al quinto pino a manifestarte y volver con familia militante nueva en esa ciudad que habías conocido en ese día o en ese fin de semana. Extraño la solidaridad que crecía entre personas desconocidas en una sentada, con los brazos puestos en cadena y con el corazón a mil por hora porque no sabías si la policía iba o no a cargar, pero tú protegías con tu cuerpo si hacía falta a quien estuviera al lado.

Extraño la ignorancia en la que vivía sin saber que mi vecino de al lado o el camarero que me atiende preferiría verme en la cárcel, violada o muerta que libre por ser quien soy, con toda la ranciedad y sangre que acumula una bandera en su mascarilla: es decir, que no me rodea una panda de psicópatas. Echo de menos que la policía de balcón fuera sólo una intuición y no una realidad grabada por cámaras. Echo de menos no encontrar al virus del neoliberalismo, con su individualismo y clasismo atroz, en tanta conversación: en la boca de familia, amigos, parejas, conocidos, desconocidos que se acumulan en la cola del supermercado... a veces hasta sientes que lo puedes asimilar si no estás en guardia. Extraño que no me dijera la gente con tanta convicción que esto es la puta ley de la selva y que si no te aprovechas de los demás o de ofertas de dudosa moral es que eres tonta y no entiendes de qué va la vida.

Así que como echo de menos tantas cosas, mientras me quede AMOR en el pecho y la mirada seguiré diciendo que no estáis solas, que no estáis solos, que estamos juntas y juntos en esto pero desorganizados, por eso toca resistir. Nos dicen que la solución viene de las instituciones y sigue siendo mentira tanto ahora como lo fue en la Transición. Que nunca fue tan importante crear y mantener redes de solidaridad, pelear por la trinchera de la alegría, alegría que nunca debemos dejar que maquillen de falsa paz social. Pelear por cada trozo de tierra antes de que caiga en manos privadas.

Os echo mucho de menos hermanos y hermanas militantes, no de organización, sino de corazón, de convicciones, de cultura. Eso es mi propio rock and roll, que a pesar de lo aplastante que es este sistema de mierda que juega con tu vida y la de todas, no puede apagarse.

Sirva este texto de pequeño grito en esta soledad abrumadora en la que estamos inmersas e inmersos por responsabilidad social, para dar el aliento que yo misma ni siquiera tengo en ocasiones, pero por eso es necesario regalárnoslo unas a otros cuando sí lo tenemos.

Seguimos aquí comadres y compadres, no nos hemos ido y continuaremos hasta que nos quede el último suspiro a pesar del sistema, de los falsos compañeros y, a veces, hasta de nosotras mismas.

Nunca fue tan cierto que sólo el pueblo salva al pueblo.

Sobre el derecho al pataleo en los años tristes y la resistencia activa

 

La última década sin duda está dejando un poso social, debido a las dificultades socioeconómicas y políticas, que parece cada vez más difícil de combatir. Las generaciones nacidas en torno a la Transición se caracterizan por un profundo hedonismo que marcó su juventud y adultez, fruto de la paulatina escalada económica que floreció en los últimos años del siglo XX en España, aunque en gran proporción aquello se rebeló como el espejismo en el oasis a principios del siglo XXI.

Me remonto tan atrás porque intento comprender en la medida de lo posible lo que sucede con mi generación (años 90), la cual tuvo como referente a esas generaciones que la precedieron, las cuales ya parecían asentadas en el confort y en una vida más o menos resuelta. El año 2008 vino a darnos a todas un golpe de realidad que no cristalizaría en su inicio de crudeza hasta 2011. No habíamos aprendido aún a nadar y la primera ola económica arrasó con las expectativas de muchas de nosotras, no ya de gozar de los años de bonanza de los años anteriores (que las había), sino de no ver cuestionados una serie de derechos fundamentales que lamentablemente se dieron por sentado de forma socialmente mayoritaria (con la consecuente pérdida de los mismos).

El 15M nos dio esperanza, sin embargo poca era la organización del movimiento, dispersa su ideología y muchos los intereses por desarticularlo, como finalmente sucedió. Lo que sobrevivió de aquello y que mereció la pena, fueron los movimientos sociales que a día de hoy están entre desmovilizados, agonizantes o palpitando a la sombra de la pandemia de la covid-19 con las limitaciones tan enormes para la organización que suponen las medidas de distanciamiento social. La parte que llegó a la institución de todo aquello ha sido en su gran mayoría acoplada al sistema (Podemos) en un cogobierno con el PSOE que siempre dijeron que no conformarían y lo que aún permanece medianamente subversivo no tiene visos de prosperar sin que exista una parte importante de la sociedad que lo respalde.

Y esta breve pincelada introductoria me sirve para intentar hacer un esbozo de un panorama que ya muchos analistas políticos han revisado por activa y por pasiva, y si acaso puedo aportar algo es una visión más personal.

Cada ciertos meses sale alguna noticia sobre la pérdida de población joven en Córdoba o en Andalucía. No me hace falta hacer la cuenta ajustada para saber que el 90% de la gente cercana de mi generación ya no vive aquí. Y una generación joven que no se queda a pelear por sus derechos ni a reivindicar las condiciones para poder vivir en su sociedad de origen, no puede tener un impacto positivo de cambio sobre ésta. Conste que esto no es un reproche a mis congéneres, entiendo la desolación de que ya hayan elegido otros por ti hasta dónde puedes llegar en la tierra que te vio crecer y que tratar de golpear al sistema desde dentro o desde fuera se parece más a golpear una pared que a derribarla (quienes protestamos contra la implantación del plan Bolonia en la universidad lo sabemos bien). La esperanza de ganarse la vida no cristaliza a temperatura ambiente, hay que trabajarla, por eso digo que todo ésto no es un reproche, aunque sí un lamento, con el conocimiento también de la probabilidad de que me acabe uniendo a sus filas más pronto que tarde teniendo en cuenta que cada año la situación se vuelve más irrespirable en mi ciudad. El sistema capitalista nos va mordiendo los talones y el neoliberalismo parece que sólo tiene freno en sí mismo, esto es, cuando haya muerto de éxito llevándonos por delante con él (espero escribir en profundidad sobre esto en otro momento).

Ni siquiera en el exilio existen unas condiciones de vida encomiables, simplemente permiten vivir con dignidad. Estamos aceptando situaciones que parecían de otros tiempos con una naturalidad pasmosa. La precariedad, la inexistencia del tiempo para desarrollar la vida... ¿desde cuándo mi generación aceptó trabajar sin rechistar los fines de semana? ¿por qué hemos renunciado tan mansamente a la pérdida de la jornada de 8 horas (que sigue siendo abusiva)? Incluso en la generación nacida en los 50, que aplaudió La Transición en su mayoría, poseía todavía algún resquicio de revolución y sentido crítico. Hoy esa gente es sexagenaria y no tiene relevo alguno en las generaciones posteriores. En parte, entiendo sus quejas. También creo que es inevitable colaborar más o menos con el sistema para lograr un mínimo de estabilidad, y la estabilidad vuelve y volvió perezosa y manipulable a quienes ya eran adultos en la década de los 80, pues ya empezaban a tener cosas que podían perder. La heroína acabó deliberadamente además con lo que podía haber sido un germen de cambio. Actualmente ya no necesitamos de drogas que acaben con nosotras porque no representamos ningún peligro. No soy partidaria de teorías conspiranoicas, sin embargo no se me escapa que las condiciones para controlar la pandemia de la covid-19 son un método fabuloso para mantener a la población en una posición de sumisión que postergue la aparente paz social que nos venden los medios de comunicación. Y es que aún no vemos la radiografía social con la crudeza que requiere. El empleo, ya de por sí precario, ha sido dinamitado hasta un punto que desconocemos. Quienes ya fueron golpeados sin piedad por la crisis de 2008 y no se recuperaron nunca (aunque realmente casi nadie se ha recuperado quitando a los que siempre ganan) siguen dando coletazos a duras penas ahora en 2021.

Sin embargo, en la situación actual, aún en su desesperación, intento dar más de una vuelta y más de dos a cómo establecer una pequeña trinchera de resistencia. Es cierto que nos empezamos a quedar sin referentes, es cierto que el sálvese quien pueda nos empuja tanto al exilio como al individualismo que el neoliberalismo tan exitosamente ha implantado en nuestras cabezas; que, probablemente, la situación de colapso ecológico termine dibujando un panorama aún más desolador si cabe antes de que muchas de las que estamos aquí podamos marcharnos en paz. Quizá sólo podamos patalear hasta que todo llegue al puerto al que tenga que llegar. Y en ocasiones hasta el derecho al pataleo parece absurdo, pero es de lo poco que nos queda: renunciar a él es renunciar a la vida. Quizá la realidad tenga una habilidad tan tremenda de apisonar las ambiciones de cambio profundo, que seamos demasiado pocas para darle un auténtico giro de 180 grados al timón o que ya no quede tiempo siquiera para hacerlo. Los movimientos reaccionarios se vuelven a alzar y se nos cuelan en el salón sin darnos cuenta cuando encendemos la televisión o abrimos Instagram o Twitter. Tal vez sólo nos quede encender una lucecita de vez en cuando en toda esta oscuridad. No sucumbir a la apatía ni al desánimo, cuidar de lo que aún merezca la alegría en estos tiempos y no dejar que la caspa nos llegue hasta el cuello. El neoliberalismo también acaricia los egos desde la competitividad a la que nos somete, inquiriéndonos cada día sobre quién es el mejor y a costa de qué, en lugar de preguntar si en conjunto podemos simplemente vivir y ser felices. Se nos van a hacer largos los tiempos de resistencia, de eso ya no me cabe ninguna duda; pero es preciso que sean de resistencia activa, pues no hay nada más torpe que no ser capaz de leer los tiempos políticos en los que vivimos y, por ende, no poder adaptarnos. Mirar al pasado no nos salvará, tampoco vivir estancados en quimeras porque todo fue mejor, ni se pueden revivir momias que llevan muertas mucho tiempo. No hay soluciones antiguas para problemas nuevos aunque sea vetusta la raíz de los mismos.

Cuando iba al colegio me contaron una historia sobre una población que vivía feliz hasta que las aguas que le daban de beber cambiaron su composición y comenzaron a envenenar a la gente. Y las personas que bebían, poco a poco, iban volviéndose locas. Uno de los sabios del pueblo se dio cuenta de que el origen de todos los males estaba en el agua, pero cuando quiso avisar a la población ya era tarde y se habían vuelto todos locos menos él. Con el tiempo, acuciado por la soledad y el sentirse incomprendido en un pueblo donde reinaba la locura, decidió beber él también, pues le pesaba más la soledad que la necesidad de mantenerse cuerdo a toda costa. Durante muchos años he acudido a esta historia, a veces entendiendo al sabio, otras veces despreciando su decisión.

Y es que si queda alguna esperanza, por más que el sistema nos lo facilite, no debemos beber del agua. Ahí está la tarea revolucionaria: no beber del agua. Y a partir de ahí tratar de construir con los cuerdos y cuerdas que nos queden, que no es tarea fácil porque efectivamente cada día quedan menos.

¿Podría ser la tarea de la izquierda política? O de lo que quede de ella en estos tiempos. Aunque con todo esto no pretendo dar lecciones a nadie, son sólo pensamientos escritos para encontrar una solución ante el panorama que nos rodea más o menos satisfactoria a nivel personal, adaptativa pero fiel a su esencia. 

De modo que puede que intente pasar así lo que me quede vida a pesar de los momentos de desaliento: tratando de encender la luz de vez en cuando (abrazar y promover la crítica, el análisis, la construcción) y, ante todo, sin beber del agua.

Y sacaré la fuerza que esconde mi flaqueza...