La mala costumbre

Ya estoy acostumbrada a esos hombres.

Sí, ya estoy acostumbrada a esos hombres,

a todos ellos.

Estoy acostumbrada al que pasa por la vida sin mirarte,

al que hace y deshace en ti a placer

y ni siquiera te deja quejarte.

Estoy acostumbrada al que te pisa,

al que te muerde hasta desangrarte,

al que te mira extrañado porque no entiende

de tu dolor, luz y cicatrices.

Estoy acostumbrada al timador,

al mentiroso, al trapero.

Al que siempre duda de tu ingenio

y además ignora tu candidez.

Estoy acostumbrada al que sólo te quiere por tu cuerpo,

al que es de gatillo fácil para decir te quiero.

Al ogro, al oso, al cibernético.

Al que te escupe y mastica de modo indistinto.

Al niñato, al inmaduro, al perseguidor incansable

que te asfixia a cada momento.

Al loco, al astronauta, al te quiero ahora pero no para luego.

Al inquisidor, al déspota,

al orgulloso de ser un gilipollas.

Al ignorante profundo, al mafioso, al intenso,

al frívolo que se atraganta con brillantina.

Al que se las da de poeta y no llora ante un verso,

al idiota, al maestro.

Estoy acostumbrada al ausente,

al cuerdo, al mañana volveremos.

Al que es todo dudas, al que llama siempre por dinero,

al impostor, al carterista, al imperfecto.

Al amigo eterno, al ocultista,

al que nada sabe de su familia,

al que sueña con castillos de arena,

al domador de monstruos, 

al histérico, al demente, al carnicero.

Al que jamás se ríe, al que inventa cuentos,

al ruiseñor, al carcelero, al extintor de altos vuelos.

Al sonámbulo, al que paga la cena,

al que mueve montañas mientras estás durmiendo.

Los conozco, los conozco a todos ellos

y al único que busco es a aquel que no se rinda

de luchar cada día por mis besos.