De nacionalidad, extranjera

Yo no pertenezco aquí.

I don’t belong here.

Suena Creep.                           .

Yo no soy de aquí y sin embargo formo parte de estas calles

y efectivamente las paseo como si fueran mías.

Y a veces me digo que sí,

que puedo caminar por aceras cortas,

conocer el nombre de todos los vecinos de los barrios

y que tu amiga sea amiga a su vez de alguien más

que acabas de conocer.

A veces me digo que sí,

que puedo acostumbrarme a esta cercanía,

que no me cansaré de hacer los mismos recorridos

todos los días. Que siempre hay algo diferente

en los ojos de los demás, que la luz no es la misma

que al día siguiente, que sólo hay que saber mirar.

Y me convenzo ¿eh? Exagero mi acento o lo dejo correr

y permito que el sol me queme la piel

porque me gusta sentir el calor del sur

(aunque no tenga melanina suficiente para asimilarlo).

Y cuando casi me he convencido del todo

y sueño con una casa en propiedad

-heredada, eso sí, de algún primo lejano

porque hipotecarme sería suicida-

el viento me susurra al oído

que yo no soy de aquí.

Por mucho que quiera este pedacito como si fuese mío.

Y aunque me obligo a recordar la nostalgia

de estar fuera de la tierra que te vio crecer

y me obligo a pensar en las personas en el exilio

que sueñan con volver,

algo me hierve en el pecho

y las alas que tenía olvidadas

me pesan en la espalda a su vez

y me entra esa fiebre nómada que hace que en mi maleta

sólo quepan algunas personas y animales por doquier.

Y me imagino viajando y viviendo en diez sitios distintos

y me imagino lo que sería nunca volver,

hacer mío lo desconocido,

cambiar de lenguaje y de piel.

Me veo desapareciendo en la marea de una ciudad

donde nadie sepa mi nombre,

o en una casita con huerto en la montaña

y alrededor cien lugareños

o seis habitantes,

pero alejada de todo cuanto conocía de antes.

A veces tengo esta extraña manía

de sólo sentirme segura en

los                                                                                                        extremos.

¿O sería tan osada de vivir en mil sitios
y no sentirme nunca de ninguna parte?
Siempre el diablo está en los detalles.

Y pienso en todo ésto y luego dejo los ensueños

y vuelvo a esta ciudad,

y se me quedan las aceras cortas demasiado cortas,

camino sigilosamente ante caras conocidas

y los turistas pasan por mi lado sin preguntarme direcciones

porque saben que seré de muchas partes

pero que nunca fui de aquí.

Y eso se me nota en los andares,

y eso es lo que siento en los oídos

cuando escucho música de mil lugares

y me pienso descubriéndolos contigo.

Y es que yo sólo vivo en mi cabeza 

con mis sueños y contigo.

En mi mirada siempre pone, de nacionalidad, extranjera

vaya donde vaya;

tengo ojos de universo y en mis labios, la galaxia;

una galaxia tan lejana como en tus pelis de ciencia ficción

donde pasa lo que nunca pasa y ocurre lo que siempre ocurre,

vida, muerte, triunfo, fracaso y amor.

La especie humana y su contradicción.